people i don't like

Nastia, que l’on hurle à plein poumon. Délicate dans chacun de tes gestes, douce et brisée par le passé. Svalov, la consonnance russe au bout des lèvres sucrées. L’enfant arraché à un amour parentale bancale à qui l’on promet une vie meilleure. Des parents noyés sous les dettes en échange d’un petit sachet blanc temporaire qui sera consumé au bout de quelques tic-tac résonnant dans le studio miteux. Désordre, cries et chaos, c’est ce qui a baigné ton enfance pendant cinq ans, cinq ans où tu ne vivais pas, non tu survivais Nastia, tu survivais pour ne pas que ton corps immature finisse par se briser sur la moquette trouée par la cendre de cylindre de nicotine. Bambin à qui l’on ne pouvait même pas offrir le savoir parce que tu n’aurais jamais dû naître, bambin évoluant entre quatre murs jaunis sans jamais voir les feuilles tomber sur le goudron. Tu as fini par être enlevé à tes géniteurs à l’âge de six ans pour te retrouver dans une nouvelle famille à Moscou, l’enfant n’ayant jamais senti la sensation de l’herbe coupé sous les pieds se retrouvant désormais dans la capitale.